PÁRRAFO PERDIDO

En ocasiones la tristeza se apodera de mi, intenta hundirme, derrotarme y dejarme roto en mil pedazos… siempre lo intenta y seguirá así durante el resto de mi vida… seran meros intentos porque sé que nunca NEVER acabará conmigo.
Los recuerdos me invaden, me llenan de imágenes, diapositivas que pasan por mi mente; de sonidos que me traen olores del pasado… he vivido mucho, muchísimo en pocos años, pero también he sufrido tanto como para no saber llorar más.
Todos tenemos un destino que nos encuentra y fija nuestro rumbo, un destino al que al final nos someteremos FATE, una línea que seguir para llegar a ese punto marcado que nos espera.

EN TERCERA PERSONA

Hacía tiempo que ella no aparecía

La depresión le consumía y sus ganas por vivir,
desde tiempo estaban perdidas.
Sólo sufría, sufría sin descanso,
trasnochaba y apenas dormía.

Tiempos oscuros, noches en vela, días de nada..
Sólo tortura y una vida quemada.

Todo se lo trajo el odio,
y éste nunca se lo llevaría.

La tristeza había sido algo ajeno a él durante décadas,
pero ahora ella le invadía.
Deseaba la muerte como nunca antes la había querido;
Quería poner fin a su sufrimiento, dejar de llorar
y recuperar su felicidad...

DESDE EL FONDO DEL POZO

Escribo con tristeza, tristeza que me vacía el alma,
Me deja desnudo,
Sólo cubierto de lágrimas
Meses o años pasaran pero el daño esta hecho
Y ningùn remedio para ello encontraré.

Me hundió, fue una bofetada que me hizo ver lo que me rodeaba,
Un dolor inmenso que me llenó de odio y que aún no consigo quitarme.

Se fue para siempre, no volverá nunca más:

Nada hará que cambie: NADA
Se ha convertido en un monstruo,
un animal irreconocible odiado por todos;
UN SER REPUGNANTE

El presente en el que vivo me hunde de tal manera que no creo que mi futuro llegue.
Vivo del pasado, de lugares y recuerdos lejanos.
Soy feliz recordando mis buenos tiempos pero mi triste realidad me destroza.
Quizás un día acabe con todo y aunque no llegue a ver el mañana seré feliz eternamente reviviendo mi ayer.

RESURGIENDO DE MIS RUINAS

Hace ya mucho tiempo q os tengo de lado... os he abandonado, como probablemente tb habeis hecho vosotros conmigo... Han pasado ya muchas cosas desde la última vez que os he escrito.. (... elecciones ... liga blanca ...caida del rey etc...) y yo... vuestro CONDE73 estoy viviendo numerosas aventuras.. apenas encuentro el tiempo y las ganas de "blogear" algo.. .... NaDa Me SiRvE dE eXcUsA, lo sé, PreTenDo VoLvEr.... y d Hecho VOLVERÉ!!!.... Mientras tanto no me olviden., de la misma manera q J.Carlos nunca olvida su vino ; ustedes no olviden mi blog.

CATOLICAMENTE LAICOS

La jerarquía eclesiástica –y por tanto la Iglesia Católica en su conjunto, que nada hace para moderar o reprobar a aquélla– ha demostrado sobradamente pertenecer a esa clase de personas u organizaciones. Con ella se han tenido todos los miramientos imaginables. Pese a ser España un Estado aconfesional desde hace treinta años, se le ha mantenido un trato de privilegio escandaloso. Se la ha seguido financiando –aún más desde 2006– con el dinero de todos los ciudadanos, profesen la religión que sea o ninguna; se le ha aumentado al 0,7% la cantidad que los contribuyentes puedan destinarle a través de sus impuestos, restándosela así al Estado; no se han cancelado los caducos acuerdos de 1979 con el Vaticano, tan beneficiosos para ella; se le permite apoderarse de las calles de todo el país durante siete días seguidos, los de la Semana Santa, algo que se impediría a cualquier otro colectivo, religioso o laico; para no irritarla, se han parado o descafeinado leyes, y a otras se ha renunciado; se ha tolerado que obispos levantaran falsos testimonios (“La sospecha del 11-M mira al Gobierno”, clamó el de Huesca) sin que sus pares los reconvinieran por la comisión de tamaño pecado en público; se le ha consentido difamar y mentir a través de su emisora, amoldar a su gusto la Educación para la Ciudadanía y despedir a su arbitrio a los profesores de Religión que ella no paga, en esos colegios “suyos” que en realidad sufragamos los españoles. No se le ha pasado factura por los cuarenta años en que gobernó y reprimió a la sombra –o al sol, descaradamente– de la sanguinaria dictadura de Franco, ni por su mucha opresión de tantos siglos, ni por su deliberada ignorancia y rechazo a cualquier avance. Se la ha tratado, en suma, con una generosidad que en poco grado merecía. Pero para la jerarquía nada es nunca bastante; los obispos, con cinismo, se dicen “acorralados” y “perseguidos” y jamás se darán por contentos. O mejor dicho, sólo se lo darían si acabaran con toda libertad y razón y pudieran imponer a todos, como en el pasado no lejano, sus creencias, mandatos y prohibiciones. Esto es, el día en que, de la misma manera que hay Estados islamistas que supeditan el poder democrático y civil al religioso, España volviera a ser un Estado no católico, sino catolicista.
(LA ZONA FANTASMA por JAVIER MARÍAS)

LA OSCURIDAD

La muerte
Dadan Narval · 28 Agosto 2007
Ha muerto Antonio Puerta y con su muerte, como sucede con cada muerte, se ha abierto una herida que siempre permanecerá abierta. Al contrario de lo que se suele afirmar en el fútbol, aunque en otro sentido, en realidad nadie es sustituible. Cada uno de nosotros, que poblamos este mundo, somos distintos, únicos. Por eso cuando uno de nosotros desaparece, se abre un abismo que nunca podrá ser cerrado. Podemos ser recordados por toda la Historia o ser olvidados al momento, tanto da. Nada matizará el hecho de que hemos desaparecido.
En estos próximos días se recurrirá a los tópicos habituales intentando matizar el sinsentido de la muerte de Antonio Puerta, el sinsentido de cualquier muerte. Se hablará del privilegio de morir sobre el campo, con la camiseta de su club, de que cumplió su mayor sueño, de que siempre permanecerá en el recuerdo de todos, de que estará por siempre presente en la grada, en la mente y en los sueños de aquellos a los que supo hacer felices. Se recordará lo que hizo en vida, su gol al Schalke, sus regates (ahora a las nubes), su casta y pundonor sobre el terreno de juego. Pero nada de ello, desgraciadamente, matizará el hecho de su desaparición.Soy consciente de que no hago, en estas líneas, más que insistir en la herida que está abierta, que quizá sea más adecuado, en estos momentos, recurrir a discursos más terapéuticos. Pero, lo siento, ni soy capaz ahora de pensar en otra cosa más que en el sinsentido de la muerte, ni quiero hacerlo. Hay algo perverso en los discursos que intentan matizar el dolor que se sufre por lo injusto, por lo indigno. Por ello, me resisto a pensar en otra cosa más que en lo perro que es el destino del hombre –de quien lo escribió- y con ello, al menos rebelarme contra él, gritarle a la cara que es un cerdo, un mierda, que su plan –si es que hay un plan- se puede ir al carajo.
Hoy recuerdo eso que Voland, el Diablo de “El Maestro y Margarita” de Bulgákov afirmaba con media sonrisa:
- El hombre es mortal, pero eso sólo es la mitad del problema. Lo grave es que es mortal de repente.
Ese es el problema. No es sólo que muramos, es que morimos de repente. Nada pasaría si supiéramos cuándo y cómo sucederá nuestra muerte. Podríamos planificar nuestra vida, dotarla de un sentido, usar el tiempo a nuestro favor, y que no corriera en nuestra contra. Pero no. La muerte no atiende a razones y aparece cuando le viene en gana. Puede ser hoy, ahora, o en cien años. Y en su acontecer, como escribió Jean Amery, “anula el sentido de cualquier razón”.
No sé si es cierto eso que se suele decir de que “hay que seguir adelante”. De verdad, no lo sé. Probablemente, al menos, sea lo más adecuado. Pero hoy, ahora, creo que, en honor a la muerte de Puerta (y también al de todas las muertes) es cuando menos exigible un momento de pausa. Que la vida se detenga por unos minutos. Paremos, miremos al cielo y gritemos todos juntos que no es justo, lo que le ha sucedido a Puerta, lo que nos sucederá tarde o temprano a todos nosotros, a todos los que conocemos, a todos… Porque a pesar de que todos somos únicos, en ese último momento, el de la muerte, somos iguales. Como escribió Elias Canetti, “Los días se distinguen, pero la noche tiene un solo nombre”.
Pienso en Puerta, pero pienso en muchos más. En mi abuelo, cuya muerte nunca habré llorado lo suficiente, en aquel amigo que desapareció en Portugal justo cuando acababa de conocer a Pessoa, en tantas y tantas personas que cada día abandonan en este mundo, en las víctimas del terrorismo, de la guerra, de las pateras, en quien cae en la bañera, en el que fallece a los ciento treinta años, da igual. También pienso en los que estamos vivos de momento, porque solo de momento estamos vivos.
Termino el post. Me asomo a la ventana, pensando. Fumo un cigarro. Hace sol. Las sombras producen juegos de colores en el suelo y los pájaros cantan alegres. Un vecino que pasea a su perro me saluda sonriendo al verme en la ventana. Le devuelvo el saludo, sin sonreír, porque pienso que pronto, porque la vida es un instante, él estará muerto y yo también. Tiro la colilla y me digo: “a la mierda la muerte… a la mierda la vida”.

MI MUERTE PUEDE ESPERAR

30junio'07 . 2julio'07

Santovenia de la Valdoncina (Leon)ESP - Palagianello (Taranto)ITA

2565 kms.

1 noche en Andorra

1 noche en Florencia

22.15 Lunes 2 de Julio 2007

km 2482 (a 40 minutos destino) Autopista Foggia - Bari

velocidad de crucero; 143km/h

MORFEO me pudo

despierto con un camion a 3 metros, lo evito, choco contra la mediana y golpeo el camion
giro...giro...giro...giro

Mi coche muere .......

...........Yo incompresiblemente SIGO VIVO